Ostras vivas, no congeladas

Heme aquí otra vez. Al final me dió una insolación, pero estoy contento. Ayer dormí mal de nuevo. Soy como un lápiz mal afilado, pero no sé por qué. En Tarifa respiré paz en el hotel. La recepcionista alemana de turbio pasado me recibió, portando un gran cigarrillo de marihuana entre sus dedos tatuados. Yo soy alérgico a la marihuana y me tomé unas copas de Cardhu en Misiana, servidas por Ulises, chupitos de Tequila en La Ruina, servidos por Anne, vino blanco en el Hotel Dos Mares, servido por una incompetente, licor de hierbas en Zahara de los Atunes, servido por mi ansia de beber y vodka con tónica en la playa de Conil, servido por un camarero de tez morena y arrugada. Me temo que he engordado así que debo estar delgado. Volví conduciendo rapidísimo. Allí donde Guzmán el Bueno se ganó el apodo, al lanzar un cuchillo para que matasen a su hijo, yo estuve alimentándome. Fue divertido poder relajarse y reía y andaba despacio. No estaba preocupado ni inquieto. No como Holden. Mi escaso pesimismo no fue vital y olvidé hasta la estética. Ví África cerca y lejos. Siempre que pienso en África me viene a la mente Stanley abandonando el Salambó de Flaubert para aligerar equipaje. La foto se llama "dragafondos rojo y ruidoso en el horizonte, frente a una playa de Conil".

"¡Jo!"
(Extracto de "El guardián entre el centeno", de J. D. Salinger)

"¿El doctor Livingstone, supongo?"
(Escueta frase que dirige Henry Morton Stanley al encontrar al médico David Livingstone en Tanzania, después de ocho meses de búsqueda)